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LOS POETAS
Para Rafael Pérez Estrada
Recorrimos
los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.
El
poeta barba de maíz roedor de los sembrados,
el poeta bobina de hilo de las cometas.
El que bajo los párpados de lino del verano
es la voz ronca del vendedor ambulante,
la mirada del viento que seca la tierra mojada.
Lo
que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al solitario de boina gris,
al que oye sus palabras como relato de un robo.
El
poeta vidrio de los cuatro colores de la atmósfera,
el poeta oscuro llave de las alacenas.
El que está sentado a la diestra del padre
junto al jugador de baraja que lee la fortuna,
el que le dice a la vida, oye vida,
y se acuesta con ella.
Lo
que dice el poeta,
lo que el poeta dice
al que se cree dueño de algo,
propietario del reflejo de algo,
amo de la discordia de algo.
El
que deambula de noche por los cercados,
el poeta amigo de las hormigas
que construye una casa de harina.
El que guarda en su artesa cuero de tambor
y pan nublado del sábado.
El
poeta cera amarilla de las iglesias
que baila con el agua de las pecadoras,
el poeta barco de papel
que duerme con la muchacha sin labios.
Sus
manos escriben el rótulo de las mercerías,
saludan en la iglesia al dueño del alambique.
El que se llama Niebla, Pelirrojo Crepúsculo,
el que no sabe a quién besarán ahora los ojos de Triste Boca
de Nuez,
el que silba como el pájaro de las colinas,
el hijo del panadero que conversa con el martín pescador.
Lo
que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la muchacha con calcetines blancos
y pequeños ojos de colibrí.
El viejo pastor comensal del otoño,
el poeta ruido de las semillas, carpintero del Arca de los animales.
El delirante bajo el filamento de las bombillas
para el que aún tiene sentido seguir dándole vueltas.
El que vive en la patria de una mujer desnuda,
el hijo de la locura que llora médula de caballos
sumergido en el humo de su choza de adobe.
El
que vino a barnizar con leche la jaula de los cantos,
aquel cuya cabeza ha rodado como una peonza
por la tarima de los burdeles
y ha recorrido todos los templos
pidiéndole favores al crucificado.
El consentido por el vínculo de las zurcidoras,
el que padece una enfermedad inmortal
y levita en los parques tumbado de espaldas.
El
poeta que cruza en ambulancia los campos de girasoles,
el poeta ángel de los pesebres,
brizna de los acantilados.
El poeta reloj de lluvia de las epidemias,
vapor de los harapos hervidos contra la peste.
El que ha hipotecado la hacienda de varias generaciones
y ahora es el ánima de un bolchevique embriagado de vodka.
El
patriarca que abrió una tienda de ultramarinos
y compra por cuatro centavos un ramito de sífilis,
el que conoce el comercio de especias y el tráfico de resinas,
el compadre de los anarquistas
con su escarabajo negro ante el eclipse de mar.
El que rodeado de profecías y pájaros
vive en las manos de una arpista,
el que tiene dedos de trébol y cerillas,
aquel cuyas cenizas alimentarán las carpas de los estanques.
Recorrimos
los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.
Lo
que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al bisabuelo judío que dormía en la comuna
y aún vaga con su barba blanca por ahí
proclamando su consigna a las abejas:
Las estrellas para quien las trabaja.
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ECLIPSE CON RIMBAUD He
pasado la mitad de mi vida en la oscuridad. Los
pescadores cantan en la niebla de la oscuridad. He
soñado con la oscuridad la mitad de mi vida. La
oscuridad es la oración de los acordeones nublados. Dad
de ladrar al perro de la oscuridad. |
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ECLIPSE WITH RIMBAUD I've
spent half my life in darkness. The
fishermen sing in the mists of darkness. I've
dreamed half my life of darkness. Darkness
is the prayer of the clouded accordions. Give
food for barking to the dog of darkness. Traducción de Niall Binns |
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PÁGINA CON PERRO Los
carabineros detuvieron a mis amigos, Mis
amigos enfermaron en el silencio, No
la herida del inocente, Me
llamaron judío, Este
no un asunto que se pueda solucionar con tres palabras, Yo
he tenido un perro, Para
alguien que ha tenido un perro |
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EL NIÑO JOHN
El niño John no es el niño Juan.
Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no ven las mismas cosas en el fondo del lago.
Bajo los párpados del niño John la sed es un caballito de mar que vale dos dólares.
Bajo los párpados del niño Juan aletean las mariposas negras del vendedor de sandías.
El niño John tiene un martillo de cristal, el niño Juan tiene una nuez transparente.
Las manos del niño John cuentan las semillas de las estrellas, los dedos del niño Juan juegan con la chapa de la luna nublada.
Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no miran a los mismos pájaros que tiemblan en la oscuridad.
El niño John trae a su madre el declive de la montaña, el ruido del río, la perla de granizo le trae el niño Juan.
Cuando se hace de noche la sombra del niño John sueña que es
la sombra del niño Juan cuando se ha hecho de día.
LITTLE BOY JOHN
Little boy John is not little boy Juan.
The eyes of little boy John and the eyes of little boy Juan see different things at the bottom of the lake.
Beneath the eyelids of little boy John, thirst is a seahorse worth two dollars.
Beneath the eyelids of little boy Juan flutter the dark butterflies of the watermelon-seller.
Little boy John has a glass hammer, little boy Juan a transparent walnut.
Little boy John hands count the stars' seeds; the fingers of little boy Juan play with the lock of the clouded moon.
The eyes of little boy John and the eyes of little boy Juan see different birds trembling in the darkness.
Little boy John brings his mother the slope of a mountain.
The mother of little boy Juan gets the river's roar and a hailstone like a pearl.
At
nightfall the shadow of little boy John dreams it is the shadow of little
boy Juan at daybreak.
Traducción de Niall Binns
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ASAMBLEA Queridos
compañeros carpinteros y ebanistas, |
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